El resurgir

Él, era su propia magia, 

y todo lo que tocaba,

Se convertía, 

de alguna manera

En fénix o en ceniza.

Él no necesitaba cuentos,

Ni princesas,

Él escribía historias

Con cada beso 

y con cada lágrima.

No tenía miedo de vivir,

Ni de beber hasta perder el sentido,

Porque la virtud no iba con el, 

Él era más de ser inconsciente, 

Y de que decidiera el destino.

Indeleble ante la falsedad,

Azote de las malas lenguas,

De filosofía compleja,

Mas de aire que de mar,

Aún llevando una vida a cuestas.